Minto

Tudo em mim já não existe,
no momento em que lhe conto.
Nem mesmo ponto, tempo, tipo,
pois palavra engole sentimento.
Furacão venta brisa.
Gritaria, um sussurro.
Falta-lhe detalhe, substância, conteúdo,
Essência de todo jeito.

Porém retorna se me deito,
calado de palavra,
espaçoso em solidão.
Vem por me tomar o chão,
a carne, o instinto.
Mas não minto quando o conto,
talvez minta quando o sinto.

Memórias

pertencemos às nossas memórias

porque tudo já houve

e nada ainda é

e nelas nos encontraremos

e nos perderemos

como não se confundir?

a fala doce das imagens baila

o vento é ingênuo quando as traz

fosse o decurso conhecido

sujaria-me de vida

sorveria o mundo todo.